Contaminado en el pensamiento,

contaminado en lo que siento.

Ya no soy fiel a mi ser,

ya no vivo como alguna vez.

Si escribo…

Me lastima el después.

Y si siento…

Me intimida mostrar lo que es.

Ya no escribo, ya no vivo en el papel,

solo miro, solo admiro… 

Que alguna vez di lo que viví,

que alguna vez mori 


con honor en un papel

y una tinta me supo ser fiel.

Y ya no puedo ser aquel…

Siento que muero…

La tinta se convirtió en veneno 

y la mano que solo dibuja mi miedo.

Escribir frustra mi deseo

y me lastimo…

Me lastimo en el intento,

me marchita escribir 

y me frustra sentir que la agonía

sucumbe mi cuerpo.